I work with the body and with the psyche, with the emotions, sensations, meanings. With the present moment awareness, wherein fragments from the past and the future may raise and ruffle waves.

It is not about pushing the comfort zone’s edges, but easing into it, and allowing change to happen on its own terms.

The art of psychosomatic work is that it is a process: on one hand, unlearning all those patterns and coping mechanisms with what we hurt ourselves, and learning what new possibilities are present.

The word “process” means, that it needs time. The body is slow. And the ultimate goal is to make friends with the body, to attune body-mind-spirit.

We all know how is it when the body says no. When we become sick, when something very carnal stops us to follow through whatever we ought to, desire to do, or would chose.

Present moment consciousness and attunement with what is going on in the body, in the emotions, what the brain is making it mean (that is, not always the absolute, objective truth), is the absolute gift to be able to chose between acting and reacting.

The key is not to stop when it hurts. It’s already late. The key is, to stop before: to learn, how can I take good care of myself, how can I be myself, live my busy life and be aware of how and when to pause. Before the body says no.

Unless the body recognises and comes back time to time that the possibility of stopping before everything gets awful, exists, which means that the possibility of feeling safe within any situation respecting one’s necessities exists, it’s difficult to get out from our patterns.

The body is slow. And, as Dr. David Berceli says, “We heal in the rhythm of the body, and not in the rhythm of the ego.”.

As we recently celebrated Mother’s day (a week ago in Europe and this past Sunday in the rest of the world), I came across this beautiful poem called The Mother Secret, by Sophie Strand.

I have a secret. You are – whether moss, falcon, mycelium, or lonely dawn-watcher at the riverside, a mother. And you are mothered. By the galactic complexity in your gut, by seasons and pollen and footstep sucking mud, by the twin wings of your lungs, by the green wind that comes to gently tuck a curl behind your ear. Your body mothers you.

And child-like you nuzzle deep inside other bodies. Forest bodies. Spore bodies. Weather bodies as blue and vast as fabric. A man can mother his own mother. A little girl on the mountain, mothers the summit, the lichen, shepherds a salamander across the trail. A woman can mother herself, tenderly, by making the coffee strong enough, placing the tulips in a butter- circle of sun on the windowsill.

I know your wound is salt-rimed and stings. I know you ache for lullabies, a memory of haven, sound and natural as a swallow’s nest. But here, let me give you a world-large gift. A gift you also give me.

Everybody is a mother. Everybody can turn to the other and offer a song, a wink, a fierce embrace

How best can you mother yourself today?

With love,

A

Trabajo con el cuerpo y con la psique, con las emociones, sensaciones y significados. Con la conciencia del momento presente, donde los fragmentos del pasado y el futuro pueden aparecer y agitar las olas.

No se trata de empujar los límites de la zona de confort, sino de relajarse en ella y permitir que el cambio suceda a su propia manera.

El arte del trabajo psicosomático es un proceso: por un lado, desaprender todos esos patrones y mecanismos de confrontación con los que nos lastimamos y, por otro lado, aprender qué nuevas posibilidades tenemos en nuestras manos.

La palabra “proceso” significa que es algo que necesita tiempo. El cuerpo es lento. Y el objetivo final es trabar amistad con el cuerpo para armonizar cuerpo, mente y espíritu.

Todos sabemos lo que sucede cuando el cuerpo dice no. Cuando enfermamos, cuando algo terrenal nos impide seguir adelante con lo que debemos, deseamos o hemos elegido hacer.

La conciencia del momento presente y la sintonía con lo que está pasando en el cuerpo, en las emociones, y el significado que el cerebro otorga a todo esto (no siempre tiene la verdad absoluta) es el regalo que nos permite elegir entre actuar y reaccionar.

La clave no es detenerse solo cuando duele. Entonces ya es tarde. La clave es detenerse antes: aprender cómo puedo cuidarme bien, cómo puedo ser yo misma, seguir con mi vida ocupada y a la vez ser consciente de cómo y cuándo hacer una pausa. Antes de que el cuerpo diga no a través del dolor o la enfermedad.

A menos que el cuerpo tenga la posibilidad reconocer que existe la posibilidad de detenerse antes de que la cosa se ponga fea, es decir, que existe la posibilidad de estar cómodo dentro de cualquier situación, respetando las propias necesidades (o límites), será difícil salir de nuestros patrones.

El cuerpo es lento. Y, como dice el Dr. David Berceli, “Nos sanamos al ritmo del cuerpo, y no al ritmo del ego”.

Como hace poco que celebramos el día de la madre (hace una semana en Europa y este domingo pasado en el resto del mundo), he descubierto este hermoso poema con el título de El Secreto de la Madre de Sophie Strand.

Tengo un secreto. Puedes ser musgo, halcón, micelio o un solitario observador del amanecer a la orilla del río, eres madre. Y una madre te cuida. Por la complejidad galáctica de tus entrañas, por las estaciones y el polen y el barro que absorbe la pisadas, por las alas gemelas de tus pulmones, por el viento verde que viene a meterte suavemente un rizo detrás de la oreja: tu cuerpo es una madre que te cuida.

Y, como un niño, te acaricias profundamente dentro de otros cuerpos. Cuerpos forestales. Cuerpos de esporas. Cuerpos meteorológicos tan azules y vastos como la tela. Un hombre puede cuidar a su propia madre. Una niña en la montaña es madre de la cumbre. El liquen pastorea una salamandra por el sendero. Una mujer puede ser madre de sí misma, tiernamente, haciendo el café lo bastante fuerte, colocando los tulipanes en un círculo de sol de color mantequilla en el alféizar de la ventana.

Sé que tu herida está llena de sal y escuece. Sé que anhelas canciones de cuna, un recuerdo del refugio, sonoro y natural como un nido de golondrina. Pero aquí déjame darte un regalo grande como el mundo. Un regalo que también me das a mí.

Todo el mundo es madre. Todos pueden volverse hacia el otro y ofrecer una canción, un guiño, un abrazo feroz.

¿Cómo puedes cuidarte mejor hoy?

Con amor,

Anna